Agosto

Hace cuatro meses te fuiste. Lo más irónico del amor es que en algún momento guardamos duelo por alguien que está vivo.

Mayo fue doloroso, Junio fue doloroso. Julio me desgarró por completo. Sin embargo, Agosto se llevó consigo todo lo que alguna vez pensé que construiríamos juntos. Lloré más veces de las que puedo recordar, grité contra mi almohada pero también tuve el valor de borrarte. Eliminar tus mensajes con promesas vacías, tus te quiero que hoy solo me saben a desesperanza, eliminé tu número de teléfono que me costaba memorizarme. Te eliminé de mis redes sociales porque tenía que seguir mi proceso.

Te ví varias veces, en una de ellas, mirándote a los ojos en el elevador quería gritarte cuánto te extrañaba, cuan nerviosa me ponías y así aún podíamos tomarnos el café que nos debemos. Pero no lo hice. Tomé otras decisiones. Verte y aceptar que ya no estás en mi vida. Y, como te dije alguna vez, yo sé que puedo vivir sin ti. Pero no quiero. Y, esta vez, ya no importa lo que yo quiera o no quiera.

Canté tantas veces nuestras canciones porque solo así lloraba hasta el punto de quedarme dormida, no entendía porque después de todo este tiempo me seguías doliendo tanto. ¿Por qué? 

Hoy por hoy, ya no me hago las mismas preguntas. Ya no veo con tanta frecuencia la foto que tengo de nosotros, ya no espero que me llames. Ya no te espero con los mismos anhelos que en Abril. Hoy por hoy, lloro mucho menos, entiendo que te fuiste, que me dejaste. Entiendo que tu reacción no fue la adecuada. Hoy por hoy entiendo que tuviste razón cuando me dijiste que no sabía que es lo que me quieran. Hoy por hoy puedo escuchar nuestras canciones y el nudo en la garganta ya no me duele tanto. Hoy por hoy sé que aunque muero de ganas de abrazarte y contarte todo lo que fue de mi desde que te marchaste, prefiero escribirlo. Hoy por hoy, quiero hacer de ti mi mejor libro de poemas.

Hoy por hoy, y después de haber entendido que nunca fuiste mío y que debo de dejar de seguir viviendo con la esperanza de todo, voy a empezar a soltarte. 

Agosto me enseñó que debo soltarte. Que tengo que soltarte.